Prefirió pintar los vagones del metro de Nueva York a seguir una educación artística convencional; y la ciudad no volvió a ser la misma tras sus grafitis salvajes y sus inscripciones insolentes. Sus pintadas proliferaron por la ciudad a medida que los años setenta dejaban paso a los ochenta, y poco a poco el poder establecido en el negocio del arte comenzó a prestar atención a esas manifestaciones marginales. Las galerías del SoHo neoyorkino abrieron sus puertas a Basquiat, que cambió paulatinamente las paredes por el lienzo y se convirtió, casi de la noche a la mañana, en un artista reputado: participó en la Documenta de Kassel y en la Transvanguardia Italia/América, al tiempo que las principales publicaciones aclamaban su trabajo. En este período, Basquiat estableció vínculos que le acompañaron hasta su muerte: Keith Haring, Andy Warhol, la música underground neoyorkina y las drogas.

Sus obras -grafitis, dibujos, caligrafías- siempre parecen responder a un instinto primario. Tienen más que ver con la necesidad de dibujar que con el placer de hacerlo: su trazo, gestual y excesivo, convive con violentas manchas de color que desfiguran motivos a menudo referidos a su origen antillano. Sus cuadros y grafitis son herederos del expresionismo abstracto -allí están De Kooning y Pollock-, pero también del Art Brut preconizado por Jean Dubuffet o de ese primitivismo que sedujo, entre muchos otros, al gran Paul Klee.

Todo sucedió muy deprisa. El artista callejero que dibujaba en vagones de metro pasó en pocos años a ser aclamado como la gran figura de su generación; en ese preciso instante, Basquiat murió de sobredosis y el mercado del arte no dejó escapar una gran oportunidad: negro, pobre (por voluntad propia), heroinómano y autodidacta, era la perfecta leyenda del maldito. Muerto el hombre, nació el mito. La historia se repite una y otra vez. El propio Basquiat había firmado sus primeros grafitis como SAMO: SAMe Old shit.
La misma mierda de siempre.

Borja López Cotelo

Paul Klee en sus Diarios

Henri Matisse, en ‘Portraits’

Espontáneamente, Picasso se dejó caer sobre una silla y miró a Klee, que estaba frente a él y le preguntaba si podía mostrarle alguno de sus trabajos recientes.
‘Avec plaisir’, repuso Picasso y Klee puso frente a él una carpeta con acuarelas y dibujos de pequeño formato. Picasso los fue mirando hoja tras hoja, pero sin pronunciarse en ningún sentido. Klee permanecía a su lado, de pie, a la expectativa y tenía otras carpetas preparadas.
La conversación, simplemente, no acababa de entablarse.
Apenas de vez en cuando una pregunta breve, casi siempre referidas a cuestiones técnicas.  Recuerdo una acuarela extraordinariamente bella, que Picasso sostuvo en alto con la mano y que estaba cubierta por un entramado de finas líneas blancas.
‘Avec la plume?’ preguntó Picasso.
‘Avec la plume’, repuso Klee.
Y esa respuesta sonó como un eco.’

Bernhard Geiser, en ‘Picasso visita a Paul Klee’.

El Lissitzky. Proun, 1920-1921

Paul Klee. Diario Tercero, 1912